Ce qu'on me disait, d'habitude, partait direct en transit dans les confins du rien.
E t p u i s .
A vrai dire, je ne comprenais pas un traître mot de ce qu'il me disait, mais Lui, je l'écoutais quand même. J'avais toujours ma lascitude au bout des yeux, mes rêves au bout des doigts, mais j'écoutais. Je découvrai chaque jour que je n'avais rien d'incontournable et j'y voyais quelque chose de rassurant.
Aucune affectuosité. Aucune froideur. J'avais imaginé un pervers à deux francs cinquante, un refoulé tout ce qu'il y a de plus chiant, mais nan. J'm'attachais presque, un attachement un temps soit peu futile et j'aimais ça.
Un putain de soleil qui grince, ouais, ses yeux qui vous aspirent, vous martèlent, vous façonnent. Un syndrôme fusée, un truc qui déchire l'interne pour huit centièmes de secondes. Une allure bien plus reptilienne que tout ce que vous pouvez imaginer, rien à voir avec ces connards d'autres.
On parlait de squelettes rèches, de nuits au treizième ciel, de corps légers comme l'air sur des taules tranchantes, de symphonies louffoques. Des perles de pluie, des perles de nu.
Faces d'étoiles polaires.
Le reste, c'était du quinquina.
Je suis seulement morte, aujourd'hui.
Tout de même,
À d e m a i n.
E t p u i s .
A vrai dire, je ne comprenais pas un traître mot de ce qu'il me disait, mais Lui, je l'écoutais quand même. J'avais toujours ma lascitude au bout des yeux, mes rêves au bout des doigts, mais j'écoutais. Je découvrai chaque jour que je n'avais rien d'incontournable et j'y voyais quelque chose de rassurant.
Aucune affectuosité. Aucune froideur. J'avais imaginé un pervers à deux francs cinquante, un refoulé tout ce qu'il y a de plus chiant, mais nan. J'm'attachais presque, un attachement un temps soit peu futile et j'aimais ça.
Un putain de soleil qui grince, ouais, ses yeux qui vous aspirent, vous martèlent, vous façonnent. Un syndrôme fusée, un truc qui déchire l'interne pour huit centièmes de secondes. Une allure bien plus reptilienne que tout ce que vous pouvez imaginer, rien à voir avec ces connards d'autres.
On parlait de squelettes rèches, de nuits au treizième ciel, de corps légers comme l'air sur des taules tranchantes, de symphonies louffoques. Des perles de pluie, des perles de nu.
Faces d'étoiles polaires.
Le reste, c'était du quinquina.
Je suis seulement morte, aujourd'hui.
Tout de même,
À d e m a i n.
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